¿Porqué permanezco acostado?

lunes, 21 de mayo de 2012

Un blog para los amantes del arte( y echar unas risas )

El Hematocrítico, un sitio donde miran el arte con otros ojos. Aquí: http://hematocritico.tumblr.com/

” Me pongo de rodillas ante las fiestas que te montas ” (Votre orgie sont le meilleur) Nicolas Poussin

“Que levante la mano quien le gusten las tías en pelotas” (Aimez-vous les femmes nudes?) Jean-Léon Gerôme

” La lactancia tardía y su influencia en el comportamiento delictivo ”(El prisionaire mangez la poitrine) Rubens

lunes, 7 de mayo de 2012

¿Porqué escribimos?

"Vivimos en la escritura, entre escritura. Algo nos empuja a escribir. Para empezar, que no todo va bien. Ni siquiera casi todo. Sentimos la necesidad de crear y de concretar nuevas formas y posibilidades de vida. Y de decirlo y hacerlo expresamente por escrito. De mil maneras persistimos en ello o huimos de dejar constancia en documento alguno."

El afán de escribir

Por: Ángel Gabilondo

domingo, 29 de abril de 2012

CAMBALACHE - ENRIQUE SANTOS DISCÉPOLO

Letra y música: Enrique Santos Discépolo, 1935

Que el mundo fue y será
una porquería, ya lo sé.
En el quinientos seis
y en el dos mil, también.
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
barones y dublés.
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldá insolente,
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en el mismo lodo
todos manoseados.

Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor,
ignorante, sabio o chorro,
generoso o estafador...
¡Todo es igual!
¡Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor.
No hay aplazaos ni escalafón,
los ignorantes nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambición,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, Rey de Bastos,
caradura o polizón.

¡Qué falta de respeto,
qué atropello a la razón!;
Cualquiera es un señor,
cualquiera es un ladrón...
Mezclao con Stravisky
va Don Bosco y La Mignon,
Don Chicho y Napoleón,
Carnera y San Martín...
Igual que en la vidriera
irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida,
y herida por un sable sin remache
ves llorar la Biblia
junto a un calefón.

Siglo veinte, cambalache
problemático y febril...
El que no llora no mama
y el que no afana es un gil.
¡Dale, nomás...!
¡Dale, que va...!
¡Que allá en el Horno
nos vamoa encontrar...!
No pienses más; sentate a un lao,
que ha nadie importa si naciste honrao...
Es lo mismo el que labura
noche y día como un buey,
que el que vive de los otros,
que el que mata, que el que cura,
o está fuera de la ley...